Es ist der eine Blick, der eine Tonfall, der mein Herz dazu bringt, schneller zu schlagen. Der meinen Bauch dazu bringt zu kribbeln und dieses Kribbeln zieht sich runter zu meinem Intimbereich.

Ich spüre sie dann schon. Mein Blick senkt sich, ich weiß, ich wurde erkannt.

Es wurde erkannt, was ich dann bin.
Deine Hure.
Deins.

Der Griff in den Nacken, der mich zu Boden zwingt. Der mir zeigt, wo du mich haben willst. Gegen den ich mich wehre. Weil ich es noch nicht zugeben will. Weil ich es nicht kann. Weil ich Angst habe. Angst davor, was passieren kann und doch kann und will ich mich nicht wirklich dagegen wehren.
In meinen Augen sieht man die Panik, die Angst aber auch das Begehren. Es flackert auf und ist sichtbar für dich.

Ich knie vor dir und schaue dich an mit großen Augen und warte gespannt. In meinem Kopf wandern die Gedanken hin und her und ich frage mich, was du tun wirst, worauf du Lust hast. Noch regiert auch die Frau in mir, die sich darüber beschwert, dass ich mich so behandeln lasse. Wenn du mich schlägst, motze ich, atme tief und sage aua.
Ich habe Angst vor den Schlägen, auch wenn sie mich zum Auslaufen bringen. Die Hand an meinem Hals, die mir zeigt, dass du meinen Atem in der Hand hast. Das ich mich in deine Hände begeben habe.

Die „Frau“ ist die meiste Zeit da, beschwert sich über die Behandlung, die Schläge, den Schmerz, die Demütigung, die Erniedrigung. Und dennoch stöhne ich dabei auf. Fühle es in meinem Intimbereich. Und will es doch nicht zugeben. Ich mag es, dazu gezwungen zu werden, es zu sagen, es zuzugeben.
Die Konsequenz, die mir zeigt, dass du es ernst meinst. Bei der Erniedrigung besonders. Dann einfach nur noch deine Fotze, deine Hure zu sein, dafür da, dass du mich benutzt. Ich fühle mich klein, wenn du mich zu Boden schleuderst. Wenn du dich darüber freust wie sehr es mich erregt obwohl ich es doch nicht will. Obwohl ich doch die Frau sein will.

Die Schläge, die wehtun, die Qual. Die Leidenschaft, die immer größer wird. Die Lust, die wächst. Das Bewusstsein, grade bist du nichts, nur seins. Nicht mehr, aber darauf kannst du stolz sein. Er will dich. Den Wunsch, dass du stolz auf mich bist. Der mir so peinlich ist. Und der doch vorhanden ist. Der Wunsch gut genug dann zu sein. Deine Hure, die dich mit Stolz erfüllt. Ich will dich erfreuen, erregen, stolz machen.

Ich fühle mich klein und groß zugleich. Mein Inneres beschwert sich und will es doch. Genau das. Deins sein. Ganz und gar in dem Moment. Von Praktiken habe ich nicht wirklich die Ahnung. So viele Dinge kenne ich nicht. Ich kenne nur die Gefühle, die Gedanken.